Estoy esperando que bajes
con la esperanza vana,
yankees son,
de que tus tripas
por la jungla cuelguen,
que tus ojos sean perforados por el bambu,
que tu sonrisa sea cortada por una roca filosa.
Lo único bueno que hiciste fue el final de la tercera temporada.
Volar todos los fines de semana buscando volver a estrellarte,
ojalá lo hubieras hecho y te hubieras hecho añicos.
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